Раскрытие Рок-ОН.

«Товарищи! Рабочая и крестьянская революция, о необходимости которой все время говорили большевики, совершилась. Ура!»

У всякой настроенной человеческой массы должен быть свой Настройщик. У каждого оркестра - Дирижер. У клуба - Руководитель. "Русскарокагавое" движение в нашей скромной по размерам и населению стране переживало трудные времена. Были взлеты, были падения. Забвение накладывало неумолимую длань на тех или иных Героев-гитароударников, сошедших с трассы. Но было что-то постоянное в этом броуновском движении. Был стержень. Красной нитью через годы тянулся и тянется скромный маяк-огонёк, портал рок-клуба.

И было хорошо. Был рок-клуб достаточен для наших Героев, для их самовыражения и самопоглаживания, но, по видимому, не совсем. Оголодал люд по живым пляскам вокруг живого костра. Был дикий Курсик, который дважды в год снимал с души излишки Темной Энерджи и кое-как затыкал пробку в воспаленное непрерывным роковым пением горло. Но нет! Люду требовался Вождь Белое Перо. Народу нехватало гранита. Почил Курсик и нужда стала бесконечна и невыносима. Ведь главным недостатком рок-клуба была и есть его виртуальность! Рок-клуб нельзя пощупать, потрогать. На него нельзя помочится в духовном смысле этого слова. Его нельзя попробовать на зуб. И вот свершилось. Нашим чаяниям был дан ответ!

В гостях у Олигарха.

В народный кипяток была заброшена заварка. На горизонте появился человек под скромным русским именем Паша. Молитвы приобрели не виртуальный, а весьма реальный человеческий адрес. Вече, как обычно, разделилось на два лагеря. Одни сразу и конкретно заявили, что, дескать, "видели мы Организаторов и имя им - Легион. Пусть по нашей русской традиции начнут, обгадятся, а там дескать и поглядим, подкатим ли мы под финал справедливой драмы на Белом Мерседесе или будем обождать". Другие проявили достойные энтомологов свойства и способности: "не дай бог не испугайте мне редкую африканскую бабочку! Дорогу Мечте! Чур на вас, пошехонцы!".

Но и те и другие почувствовали неповторимый запах. Я бы сказал аромат. И аромат этот знаком любому вменяемому человеку. Так может пахнуть только одна вещь на свете. И вещь эта - деньги.

Я, к своему огромному сожалению, не присутствовал на концерте, прозванном с легкой народной руки Днем Рыбака. Каюсь, мок под тропическим дождем в райском Сиаме. Но перевозбужденных откликов потонувших на этом Ледовом Побоище наших роковых ландскнехтов наслушался сполна. И все они начинались с одной коронной фразы: "Ты понимаешь, это была такая аппаратура... чувак проиграл полностью и... нет, но ты посмотри!..". И я посмотрел. "Драгоценности из стула мастера Гамбса" превратились в клуб. В Клуб с большой буквы! И был мне голос почти что с небес: "Окстись, окаянный!". Но нет, не окстился я. Видать голос был не достаточно убедителен. И, как показала моя бесславная жизнь далее, не зря. И вот (вы не поверите), я решился. Я двинул свои крылья (и брылья) в славный город-герой Холон. Открытие Клуба Рок-Он (название не блещет оригинальностью, ибо РокОнов в интернете есть как оказалось). Большими буквами, как в азбуке Буратино, над пастью узкого дверного проема. И вот с этого самого места я отбрасываю всяческие лирические отступления и приступаю к непосредственной своей тяжкой (но необходимой) работе. К критике.

Я не буду вдаваться в подробности и смаковать нераспустившиеся ступеньки в таком-то N-ом ряду, текущие на голову кондиционеры, богомерзкий бар и прочие мелкие безобразия, вроде лопнувшей трубы в юнисексовом сортире. Это - че-пу-ха. Все это можно объединить одним простым словом - непрофессионализм. И это не самое главное-страшное. Я не буду скакать по трупам косой и выстригать нечто "эдакое да такое", не упавшее на глаз нашим искушенным в разовых бесплатных обедах Старцам. Я хочу прийти к тому самому знаменателю, из-за которого был поддержан этот температурный (на грани вируса) проект. Я хочу прийти обратно к деньгам.

То, из-за чего "так здорово мы вчера все вместе собрались". Из-за "той самой неокупившейся аппаратуры на Дне Рыбака", пообещавшей "Невиданные Дали". Я не беру на счет барышень и прочих "волколаков от исскуства" в наших Больших Вониловах, которые отрывались и пили за чужой счет, как обычно. Это наш электорат и их призвание - отрываться всегда и везде. И это - "мекубаль". Но я снимаю свою несуществующую шляпу перед Артуром Фрумсоном (с его нелюбимым мной творчеством и почившим, но не потерявшим какого-то творческого достоинства, внутренне живущим-в-нем коллективе), который просто плюнул и сошел со сцены, после того, как ему несколько раз поломали выступление.

Вы скажете - научите нашего Вождя Белое Перо делать все как полагается. Учите его. Я подозреваю, что это бесполезно. Ибо чужие деньги и вложения греют чужих людей. И наш, простите, ваш новый вождь удовлетворяет свои, обычные человеческие потребности, в которые органично вписываются построенный на пустом месте клуб (в духе низкопробной русской дискотеки 90-тых), прорвавшаяся труба в сортире, закоротившее всем на сцене электричество, неработающий кондиционер, караоке (уже наслышан!) в исполнении новоиспеченного "Олигарха" на Дне Рыбака, группа-о-которой-мы-все-тут-мечтали "Парк Горького" и прочие личностные пожелания, в виде конкурсов вполне определенного советского формата (см. "Мы из джаза"), после которых только достойные будут допущены до октябрьских (к сожалению, весьма не революцинных) "праздников". Увы, мы все ослики с морковкой. И наша морковка, как это не тяжело в этом признаться, деньги. Деньги за нашу, вернее, вашу музыку. Вот и все, собственно, о чем я хотел сегодня написать.

Поскриптум:

Первое. Я решительно желаю удачи группе "Синоптик", которая "потом и кровью" проложила дорогу к реализации всеобщих солнечных мечт. Ибо не было бы группы "Синоптик", насколько я понял, не было бы прецендента по имени Атид с его "тяжелой артиллерией".  

Второе. Я прежде всего музыкальный критик. Всевозможные явления вроде Рок-он и Атид - не моя родная вотчина. Поэтому вперед (см. далее) идет последующая статья-оценка выступлению тех, кто "творил" на мероприятии.

НеоБелинский.

Обсуждение статьи на форуме