[Aeacos]

А вот именно так и надо писaть рецензии на гениaльные альбомы!!!!!!
ИМХО к этому альбому я могу приравнять лишь 2 пластинки из всех записанных в 20-м веке: Pink Floyd-Meddle(1971) и Shakti With John McLaughlin(1975).


Мне абсолютно по х*й на чьи-либо музыкальные вкусы, пристрастия и сомнительные представления о направлениях музыки. Я абсолютно толерантен ко всем е*учим меломанам – от истекающих смегмой девочек-фабрикушек, до тупорылых е*андеев – любителей блэк (или какой там х*й) металла и всяческих пи**рских рэперов. Еще один в этом смысле плюс мне как культорологу, музыковеду, и просто о*уительному критику – тотальная и беспрецедентная объективность. Кто с этим не согласен – конченый пи**рас и е*ется в ж*пу c молдаванами. Поэтому, любой мой обзор какой-нибудь культурной е*отни – будь то фильм, альбом музыкальной команды или, скажем, обтруханая десятками др**еров книга – как минимум генеален, в тему, и «попорядку». Тем более, что о музыке я имею право говорить, как любой в известной степени порядочный растропович, полмакртни и Великий Белый Король Элвис. Ибо сам я когда-то был не*уевым музыкантом и иногда даже попадал в ноты. Раза четыре. Может пять. Нет, скорее даже семь. По количеству нот.
Таким образом, объяснив всю обоснованность своих претензий на место одного из лучших русских музыкальных (впрочем, и литературных тоже) критиков, а так же, достигнув, путем регулярных ведических упражнений, сана похмельного гения, я приступаю к своему первому, и хотя бы поэтому шедевральному обзору некого очень старого альбма, одной очень старой британской группы. Жрите, с*ки и сволочи:
- King Crimson “In the court of the Crimson King” 1969.
Я до блевоты завидую тем старым уже не сегодняшний день англо-американским пердунам, которые первыми услышали гениальное сердцебиение Бубнового Короля. Я даже очень хорошо представляю такую картину, как пробухавший и прокуривший весь «Вудсток» хиппан, друг лекарства Тимоти Лири, обладатель Золотого телефона Энди Урхола и пиздюля, выданного на последней пьянке Хэнком, тащится в магазин грампластинок в какой-нибудь ебучей Америке. В голове его пусто. Ничего круче «Сержанта Пеппера» он еще не слушал. Хендрикс уже не вставляет в вену, а Джеймс Даглас Моррисон за*бал уже в конец своим еще не вышедшим «Софт-парадом». И вот заходит он в этот магазин и не вынимая косяк из вонючего рта просит:
- Братец, б*я (ну конечно, все это на чистейшем американском английском). Значит, это, братец, бля (опять таки, напомню, что говорит он на английском языке. На русском языке он говорить не то, что даже не умеет – слова х*й не разу не слышал. Позор ему, конечно, пиз**ку. Русский надо учить, хотя бы из уважения ко мне и моим текстам. Но тут простительно – год все-таки 1969, я из п**ды только лет через 10 вылезу). Ну кароче, бля мне надо… - это он так мелено все говорит, потому, что удолбан изрядно. Да и язык у англичан все-таки е*анеутый – х*й че выговоришь – все эти, б**дь, пенис индефенит тенс, х*енс и прочая х*йня к быстрому разговору не располагает – надо мне - говорит – х*йню какую-нибудь. Желательно новую. Только без пидерастии. Никаких там Соней с Шерами, Саймонов и гарфанкелов и прочих Элтонов Джонов. Дай чо-нидь позабористей. Штоб сила, чуйствовалась. А вот – эту х*йню с картежным названием. И с е*лищем страшным на обложке.
Продавец, конечно человек исполнительный, дает, но предупреждает осмотрительно – ты, типа паря, пластинку то возьми. Но перед и во время прослушивания не кури лучше. Даже сигареты. А то х*й знает, к каким последствиям этот их, кримсон, доведет.
И, что вы думаете? Утром этого е*учего хиппи находят в своей квартире дохлым, с разорванной в клочья головой и неистлевшим косяком в руке. Не послушался дяденьку продавца. Мрьивановны покурил, а после Музычку послушал - вот крышу то снесло. К х*ям чертятьим. Насмерть. Ибо музыка ГЕНИАЛЬНАЯ. Говорят, как альбом этот вышел, у амурлюканцев резко число е*андеев увеличилось. Ходят, блаженные, поют чего-то… Так что ж это за альбом такой?
С виду – альбом, как альбом. Сорокапятка (не пушка и не загибулина на папиросном мундштуке). Песен – по числу мало. По музыке – О*УИТЕЛЬНО много. О*УИТЕЛЬНО, О*УИТЕЛЬНО. О*УИТЕЛЬНО. Чтоб доходчивей было еще раз повторю О*УИТЕЛЬНО много.

Первая песня «21st Century Schizoid Man Including Mirrors» (Долбо*б двадцать первого века с зеркалами) – как первый в жизни косяк хорошей травы. Ломаная, жесткая, першит от нее в горле и вызывает кашель. Но вставляет почти моментально (кто-то начнет пиздеть, что с первого косяка вообще не вставляет, но х*й ему в копчик. Кого как. Я когда первый раз чуйки дунул, по коврам зеленой травой-муровой расстелился и словно речка Ангара зажурчал.), вставляет, повторюсь, моментально взрываясь в голове мощным рифом, издевательской интонацией вокала, дрожью морозной по всему телу. И вот уже он тут. Двадцать первый век. И я его человек-шизоид. Включая зеркала. Пит Синфилд – текстовик-гений даже на хуево понимаемом мной английском. Особо отсасывают у него всяческие русские пид**асы БГ, шефчуки, Григоряны и прочие там кормильцевы. Англицкий Биттлз же сосет сразу в три-четыре х*я, поминутно сглатывая обильную стихотворную сперму:
Cat's foot iron claw
Neuro-surgeons scream for more
At paranoia's poison door
Twenty first century schizoid man.

Выворачивая душу прямиком из пищевода, пробивая электростимулами подкорку и круша нейронные связи в мозгу, человек-шизоид, жесткой поступью алюминиевого терминатора гуляет в голове протаптывая дорогу следующей песне. Ждешь нарастания действия какофонического шизоида, но он моментально обрывается и безмолвно падает в пропасть твоего мозга, чтоб начать долгое альпинистское восхождение, чтоб выкарабкаться к следушему прослушиванию идеального альбома идеальной команда по имени король бубей. И только ветер гуляет над бездной принявшей в себя шизоида. Ветер начинает говорить с тобой на тысячах языков. И следующий трек – как успокоение после бури. Неминуемое и необходимое. И ветер несет тебя.

I Talk To The Wind. Река из ветров, огибая причудливые сооружения кислотного рассудка как плот с индийским горящим покойником, как лодку Джармуша из «Мертвеца» с Джонни Деппом легко направляет тебя в даль по течению. Течению, которое закончится водопадом.

Водопадом, самым печальным в только что созданном музыкальном мире. Во всей этой треклятой, ебаной Богом, которого нет, Вселенной. Epitaph Including March For No Reason And Tomorrow - Самая идеальная песня, самого идеального альбома, самой идеальной команды. Единственная возможность заставить меня плакать. Мощнее в 20-м веке ни одна е*аная музыкальная тварь не создавала. Снимите бейсболки реперы, банданы – рокеры и кепки любители шансона. С вами разговаривает Бог по имени Роберт Фрипп, которого нет. Он пропоет вам сеанс одновременной эпитафии.
- Стена, на которой писали пророки раскалывается по швам
- После работы смерти в трещины прорывается солнечный свет
- Когда каждый разлучится с кошмарами и мечтами
- Некому будет возложить лавровый венок.
(Я правда, х*й пойму о чем это, и вообще к чему – но без п**ды, гениально)
Музыка скользкой фрезой, качающейся маятником, вскрывает вам грудную клетку, обволакивает сердце и сжимает в тиски звуков душу. И нет в мире больше ничего, кроме эпитафии.

Четвертый трек – про какое-то лунное дитя. Символизм, е*и его мать, но тоже хорошая песня. Да.

У всего есть кульминация. Кульминация в идеале – это The Court Of The Crimson King, King Crimson including The Return Of The Fire Witch and The Dance Of The Puppets. Что-то до х*я они навключали, б**дские фрипы с лейками, макдональдами синфелдами и гильзами.
Ржавевшие цепи тюремных лун разрушены солнцем. Я иду по дороге, горизонты изменяются, турнир уже начался. Фиолетовый трубочист играет свою мелодию, хор мягко поет. И как же называется эта х*йня? – При дворе бубнового короля.
Каким-то, бл*дь, образом, возможно с помощью е*учей алхимии шестидесятых годов (Гад сейв ЛСДи) эти кримзоны смогли вписать в одну песню все песни мира, е*ать-колотить. Хотя больше похоже это на путешествие с Алисой к белому кролику. (Сейчас, при прослушивании этой песни Гарсия из ГрейтфулДэд начинает расстегивать Фриппу ширинку, чтоб поскорее зачавкать). Реально нереальный мир. Вечер. Пятница. Пыльный двор при дворе Бубнового короля. Я был там дворником. Баз пизды. Это конец альбома. Это ИДЕАЛ в ИДЕАЛЕ.

ПЫСЫ. Если кто-то поймет, хоть что-то в этом тексте, значит, я не зря убил два часа своего драгоценного времени. Все остальные мне в х*й не дунули.

Взято с удафф.ком - мат исправлен.
_________________
Ain't gonna go to hell for anybody

Tzadik Records

[Mark Cherry]

Рецензия отличная и главное написана элегантно с тонким юмором и минимумом ненормативной лексики. Другой бы только х..ями изьяснялся, но чаще, и было бы неинтересно.Со всеми восторгами согласен. Будет ли рецензия на "Red"? А также Yes 1974 "Relayer", Jethro Tull 1974 "Aqualung", Peter Gabriel 1980, Genesis 1974 "The Lamb Lies Down On Broadway", Rick Wakeman 1975, Manfred Mann's Earth Band 1975 "Nightingales & Bombers". Там тоже неплохие песенки. Давай серию рецензий. Нормально у тебя получается.
_________________
Без подписи будет пока что...

[Aeacos]

Да это собственно говоря не мое художество. Внизу приписка

[Mark Cherry]

Ну тогда дальше сам давай.
_________________
Без подписи будет пока что...

[Aeacos]

Нечто подобное я пишу о ДВД Кримзо deja VROOOM. Правда уже месяца 3 пишу....
_________________
Ain't gonna go to hell for anybody

Tzadik Records

[Mark Cherry]

Удачи
_________________
Без подписи будет пока что...

[_plan_]

Да уж, рецензия зашибись!!

[_plan_]

Мне стало интересно, что это за "дрянь такая", по аписанию похожая на психоделию. И вот скачал. Не совсем то, что ожидал но всё же настроение альбома оказалось близко по манере и по атмосфере к тому что слушаю я. Короче понравилось - особенно 1,4 и 5 песни.

[rainson]

[_plan_]

Слушая альбом поверить в то, что написан он в 1969 было тяжеловато:)