***

«О, Постум, Постум, летучие уходят годы...»
Квинт Гораций Флакк

1
В гуттенберговских кирпичах, от обжига
еще не остывших, но дорожающих
ежедневно меня обнимают покойники,
с ними хрупко, шершаво и холодно; громко

вою той, как её, о которой не лепо ли ны
бяшет, братие. Словесы, извините, старые.
Печаль жирна тече средь земли Рускыи.
Напоминает немного Дягилеву. Выплюну

кровь изо рта, пусть трещит и щелкает,
говорю же, мне с вами холодно. Ладно,
опять согреюсь, я привык к географии печени;
Скоро, скоро меня потрогает,
пожелтевшее целлюлозное печиво.

2
То есть – немного по Кельвину. Рифмы
чем реже – тем строже в предверии комы.
Что там всем истуканам Рима
до его остывающего палиндрома.

Дела нет, скажут мне, это – зависть,
зависть к правнуку, живому тёзке,
вместе с ним и улицей задыхаясь
в перхоти осыпающейся извёстки.

Пыльный камень пространства промеж каналов,
и родной ночник дворцовой подковы
и закат за крепостью, там, за островом.
Новый Год на дворе, я не дома, Новый.